É triste que esse homem não me entenda e ainda não me engula inteira, que não reste nada de mim pra contar história. É triste que ele não me negue, esfregue, leve pra longe de mim. Eu ainda estou aqui esperando ser lida no capítulo 7 de rayuela, ou nas páginas de Cien Años de Soledad, porque a solidão e o amor e a cólera sou eu. Ele traz o ue ele pode, o que ele consegue (e não é muito) e ao mesmo tempo eu me pergunto se não estou exigindo desse homem o que ele nunca vai poder me dar, porque eu sou víscera e porque ele apenas é uma coisa disforme e sem nome, que não reconhece nem um palmo em frente dos olhos dele.

una reflexión sobre la vida

por cierto,
la pequeñez del alma es lo que de más malo he encontrado en los hoyos vacíos de esa vida que se vive y se mira con los párpados semicerrados, dándole el poder al ocaso para escribir el guión de nuestrx trayectoria. Somos todxs marionetas del cosmos y tenemos todxs miedo de lo desconocido.
Usamos gafas y bebemos café y andamos por la calle con prisa. Ya no nos miramos más en el espejo, no tenemos rostro, pero todxs estamos conectadxs por esa misma telaraña. Una multitud aprisionada.

"La flor nació en el asfalto, aunque nadie pudo verla
y murió de sed
ignorada por los hombres hasta el fin de los tiempos"

y me despido